Порой так сложно успокоится, доказать себе, что всё не важно. Вернее, важно, конечно, всё, но расстраиваться по мелочам не тру. Даже если мелочей много. Всё будет. Всё хорошо.
За десять минут настроение делает полный круг от стадии «Счастлив. До краёв.» до «Я вас сейчас перестреляю. А потом застрелюсь сам.»
Начинаю жаловаться. Интересно, на сколько меня хватит? Мне потом будет стыдно. Знаю. Но если этого поста не будет, то я же не поверю, что они все на данный момент так меня достали.
А так можно будет делать для себя поучительные выводы и признавать собственную глупость.
1В том, что мы с тобой впервые за 12 лет по-настоящему не разговариваем виновата я. Отчасти. Я не спорю. Вот только… Но только в том, что не разговариваем совсем.
Ты говоришь, что я веду себя, словно мы совсем чужие люди, что раньше с моей стороны было больше желания общаться и т. д…
А мне… Мне надоело звонить тебе каждый вечер и слышать, что у тебя дела, гости, полы, Шпак… Я никогда никому не навязывала своё общество. И не буду.
Я твоего звонка ждала больше месяца. Не дождалась. А в аське ты мне говоришь, что раньше я с тобой делилась своими проблемами и ещё кучу слов.
И задевают не слова призванные ранить, а сам факт того, что ты говоришь мне слова, что бы ранить.
Говоришь до меня не дозвониться… Забавно так… С учётом, что домашний занят не так уж часто, что есть мобильник, в конце концов та же аська.
И… Я не понимаю твоих интонаций в строчках. Плохая идея выяснять отношения через Интернет. Я тебя не слышу. Просто. Тупо.
А ты цепляешься к словам, почти что к буквам. В ступоре. Разговариваешь, словно с кем-то надоедливым из чата, матрикса, локалки… Чужими людьми, которых никогда не видела и не знаешь.
Двенадцать лет. Вместе. А толку. Солнца?
Я не Шпак, который тебя любит и всё тебе прощает. И упряма до жути. Мне казалось, ты знаешь.
Ксюнь, ну так что? Мы ставим теперь точку? Или только очередную запятую?
Всё. Мне уже стыдно.
Хотя есть ещё Женя, Петя, Костя, Ольга и Юля…
Всё. Тот, кто ноет – живёт не долго.(с) Знаю. Больше не буду. Наверное.)